Se fue el frío y la ciudad se despereza como un gato que hubiese dormido una larga siesta. Como un gato elástico y hermoso, se acicala, se pule y limpia, dispuesta a disfrutar de lo que es suyo. No quiere encontrar ni más, ni menos, de lo que conoce. La Semana Santa es un espejo que le devuelve la imagen al completo: su belleza, sus arrugas, sus encantos, sus amargas cicatrices. Desconfía de salvadores, de advenedizos, de sabelotodos..., pero los acepta tranquila y comprensiva como el gato deja que lo acaricien sin que se sepa bien quién es el amo, quién manda sobre quien. Ofrece su lomo a la mano áspera, a la dulce, a la enjoyada, a la sucia, a la inocente. Los pasos crecen sin que se vean los duendes que lo hacen. ¿De qué depósito del tiempo salieron los terciopelos, los brillos y la plata, la madera antigua y el silencio que hoy gozamos en los templos?, ¿dónde estarán ahora las abejas que labraron el verdadero olor de la fiesta, cera dispuesta como un frasco entreabierto de perfume que deja escapar su aroma levemente? Noches claras ya porque han desteñido sus azules sobre trajes y chaquetas, cuyos bolsillos están todavía huérfanos de recorridos y horarios. Las mismas calles están ensayando a la espera de gotas coloridas que revistan el asfalto de su propia primavera. Los adoquines, como el parche de un tambor, se preparan para un repiqueteo de tacones y pisadas impacientes. Él, como siempre, tiene las llaves. La ciudad lo espera. ~