Decía Ramón María Serrera en su emocionado artículo del domingo pasado que Tristán e Isolda, la más bella historia de amor jamás llevada a un escenario lírico, llegaba a Sevilla 144 años después de su estreno en Munich, en la dorada o excéntrica corte de Luis II de Baviera. Llega, efectivamente, la ópera -la versión mejor contada de esta historia milenaria- pero no la historia misma que corrió de casa en casa y corrillo en corrillo a lo largo del siglo XVI en el Libro del esforzado caballero Don Tristán de Leonis y de sus grandes hechos en armas, editado hasta en cinco ocasiones en menos de 25 años, de 1501 a 1534, por la imprenta que tenían los Cromberger en la calle Pajaritos.
Seguramente procedente de Sevilla llegaría a México, de la mano de los anteriores y de Juan Pablos (el que tiene calle en El Porvenir), al que mandaron para allá a implantar el primer establecimiento tipográfico de América. Porque entonces, y durante mucho tiempo, esta ciudad no importaba sino exportaba libros y pliegos impresos a medio mundo y a su nuevo continente. Trescientas ediciones podemos contar en Sevilla en los primeros veinte años del quinientos mientras las de Lisboa no llegaban a la cuarentena en el mismo periodo.
Rebosaba la calle Sierpes de imprentas, puestos de venta de libros y cordeles en los que los ciegos engarzaban sus cantares y relaciones que la gente leería o escucharía con avidez. Un chascarrillo de la época contaba que, al volver un caballero a su casa, encontró llorando a su mujer, sus hijas y sus criadas. Preguntó si se había muerto alguien y le contestaron: si, Amadís de Gaula. Las de Amadís, Orlando o Don Tristán de Leonis eran, como luego la de Tristán e Isolda y hoy la de Amar en tiempos revueltos, versiones de una misma, grande, universal y eterna historia de amor.
Antonio Zoido es escritor e historiador
