En un bar se habla de política aquí y allá. En las sobremesas de los hogares españoles se habla de política. Los jóvenes y adolescentes hablan de política en los parques o durante el recreo. En cualquier lugar de España se habla de política. Salvo en el Congreso de los Diputados y el Senado. Allí se habla mal del adversario político, pero de política lo justito. Y esto que se dice tan fácilmente resulta que tiene mucho peligro. Porque en el bar discuten y se ponen de uñas defendiendo a su líder favorito; porque en las casas se discute con ardor y se termina teniendo un disgusto familiar ya que siempre algún cuñado imbécil intenta dar lecciones de moral, ética, humanidad y solidaridad (siendo solo eso, un cuñado imbécil o un padre o un hermano o una nuera); porque los jóvenes defienden ideas que no entienden, que no saben de dónde llegan, que son imposible de asimilar por cualquiera que se siente a reflexionar sobre ellas, pero que son defendidas con el ímpetu de la juventud que se convierte, a la primera de cambio, en un gesto indebido o un tono más que chulesco. Se ha perdido la capacidad de diálogo, el respeto por las ideas ajenas es mínimo y el grito aprendido en programas zafios de la televisión se ha impuesto como forma de discusión. Patético.
La política española se ha convertido en un campo de batalla. Es tal el histerismo político que arrastramos que lo mejor es salir pitando de ese lugar en el que se va a tratar de dirimir si Pablo Iglesias es un zángano, si Pablo Casado es más tonto que pichote o si Puigdemont tiene alguna idea que no sea vivir del cuento hasta el infinito y más allá. ¿Qué creemos defender? Nos vendría muy bien a todos los españoles volver al parchís, al mus o a la lectura de los clásicos griegos. Bastante mejor que ahora, desde luego.
Y, mientras, los únicos que no hablan de política; es decir, los políticos; haciendo el agosto delante de nuestras narices. Una vez más.
Prueben con una de estas series o a leer un libro agradable. A ver...